Capita spesso che la mia euforia nell’adottare di corsa un nuovo prodotto software venga stroncata entro poco tempo concludendo irrefrenabilmente contro il durissimo muro di una forte delusione. È il caso di Arc, che è diventato Max.
Al netto di tutti i benefici a cui ci ha abituati la tecnologia, di cui sono laicamente entusiasta, porsi riflessioni sull’indirizzo che stiamo prendendo è di certo il miglior modo per tenere alta l’attenzione sulle storture e sui lati negativi di questa rivoluzione stupenda che, nel bene e nel male, ha cambiato irrimediabilmente il destino del genere umano.
Pubblico un aggiornamento sulla gestione dei miei feed RSS che, da qualche anno a questa parte, ha subito diverse sperimentazioni, cambi di piattaforma e modalità di fruizione. Ultimamente ho consolidato una scelta e confermato dei servizi a supporto che mi stanno restituendo una discreta soddisfazione.
Abito a tre chilometri e mezzo dal Parco Verde di Caivano, proseguendo verso Caserta. Ci abito da quarant’anni. Nel rione non ci sono mai entrato ma sono passato centinaia di volte sul «viale a scorrimento veloce che consente di girargli attorno senza attraversarlo». A Caivano mia madre c’ha insegnato e alcuni cugini ci sono cresciuti; c’era un teatro, a Caivano, dove ho visto spettacoli e concerti.
Si può essere bambini in più modi.
Bambini per necessità: il più semplice, inevitabilmente, è quello di esserlo. Non ci piove, se sei un bambino nessuno ti potrà dire il contrario né te lo potrà contestare.
Musk, da quando ha acquistato Twitter e l’ha trasformato in un catino arrugginito da veleno e vomito, si è attirato addosso critiche e risentimento da parte di chi, da par mia con buona dose di ragione, lo considera un matto, un esaltato, un fascista, un’ipocrita e, non di meno, un viziato. Non ricapitolo le cose che ha detto e che ha fatto da allora, basta l’ultima per tutte: ha ricondiviso un post falso, totalmente inventato, contro i migranti e contro la Germania per il solo motivo di condannare i salvataggi di vite umane che le ONG compiono nel Mediterraneo.
Da qualche settimana a questa parte, con una discreta continuità, sto tenendo un diario: vi riporto riflessioni, eventi, discussioni condivise e altro ancora. Questa cosa ha un nome, moderno, cool e un po’ bruttino, ed è diventata una pratica, o uno strumento, a seconda di come lo si guarda: journaling. Più volte ho iniziato a scrivere cose e tutte le volte ho poi abbandonato, fino a oggi, almeno, che sembra avere, con più o meno soddisfazione, definito una costante.
Ogni mattina, che piova o esca il sole, che faccia caldo o si geli, che mi senta bene o una schifezza, che vada di fretta o che sia libero, che mi svegli all’alba o a notte fonda, che mi alzi bene o tutto strappato, che mi incazzi col gatto o che ci giochi, che debba prendere la macchina, un treno o la moto, che sia già sveglia Bimba o ancora dorma, che il pesce rosso sia ancora vivo o sia finalmente morto, ogni mattina mi sveglio e, costi quel che costi, devo svuotare la lavastoviglie.